Душа человеческая, - говорит один из героев В.Пелевина, - "это как кабинка в общественной уборной - любой, кто туда забредет, уже ею и овладел. Без кукловодов там не было бы ничего вообще. Кроме, извиняюсь, дыры".
Когда-то
английский философ Беркли заронил сомнение в головы своих современников,
усомнившись в реальности происходящего. "Существует только то, что мы
воспринимаем" - сказал он. А воспринимаем мы то, что кто-то для нас
выдумывает. Не более и не менее.
Этот безумец усомнился даже в таких мировых
основах, как пространство и время. Он, конечно же, имел в виду волю Духа,
вернее, его сознание, порождающее мир, в котором живет человечество. Но что
такое этот Дух?
Все мы, -
утверждал Беркли, - есть мысли, рожденные
в голове Духа, некие сочиненные герои, которые вынуждены существовать в такой
реальности, которую выдумал для нас этот Дух. Дух?
Эта тема
сегодня волнует многих. Особенно в связи с тем, что некоторые люди вдруг взяли
на себя миссию этого Духа и собираются построить, выдуманный ими мир. Мир,
буквально высосанный из их пальца. Услышавши об этом, поневоле начнешь
задумываться и соображать, а А КТО ЖЕ, СОБСТВЕННО, СОЧИНЯЕТ ТВОЙ СОБСТВЕННЫЙ
МИР?
В романе
В.Пелевина "Граф t" и в книге норвежского писателя Юстейн Гордер
"Мир Софии" эта тема становится совсем уж животрепещущей. Герои этих
сочинений, вдруг понявшие, что они являются некими выдуманными героями,
которыми управляет некий таинственный "писатель", пытаются вырваться
из контекста, который выдуман для них. При этом, они ощущают себя жертвами,
марионетками, не способными к самостоятельной деятельности.
В результате
вырастает бунт против... Против кого? Против того, кто пишет сценарий их жизни
и заставляет действовать так, а не иначе. Бунт героя против своего автора.
Но проблема
не так литературна, какой она кажется на первый взгляд. И, в действительности,
оказывается, что все человечество живет в контексте и действует по сценариям,
разработанным для них неким писаталем или (как у Пелевина) группой писателей-артельщиков,
где один занимается контекстом, другой диалогами, третий сексуальными сценами и
так далее.
В принципе,
все так и есть. Главный писатель (заказчик) создает определенный мир, жизнь в
котором может быть разная. Это зависит от качества сочинителя. Иной разразится
"Войной и миром" с рассуждающими героями, а кто-то все сведет к
пошлому анекдоту о русском, немце и американце, которые спорили о том, у кого
куча получится больше. И здесь, конечно, все зависит от образования, культуры,
честности, мотивации и так далее.
Мир,
созданный русскими царями-писателями мы трогать не будем, а возьмем картину
мира, созданную, допустим, Лениным. Что бы там ни говорили, но это было широкое
полотно - "социализм+электрификация всей страны", на котором была
изображена дорога, по которой смогли пойти в будущее миллионы людей.
Впереди
была работа, стройка, громадье планов, амбиции и огромное желание устроить
страну таким образом, чтобы она могла жить и развиваться назло всем своим
врагам. Главное, было много воздуха и ветра. Порой жгучего, но чреватого
будущим.
После смерти
Ленина ситуация изменилась. исчезло вдохновение, но осталось устремленность в
будущее и желание к развитию.
Пришел
Хрущев и переселил всех крестьян в города. Кроме того, он пахал степь, растил кукурузу
и много чего делал еще. С этого момента развитие остановилось, но страна еще
некоторое время двигалась по инерции.
При Брежневе
началось торможение. Не экстренное, но некоторое замедление хода.
При
Горбачеве произошло экстренное торможение. После него потрясенная страна страна
больше не двигалась. Мир, созданный Горбачевым приобрел неустойчивый вид и
начал осыпаться.
При
Ельцине произошел погром. Но люди еще
чувствовали какой-то ветер, какое-то дыхание жизни. Они жили старым и цеплялись
за него, как тонущий человек цепляется за соломинку.
Потом воздух
просто кончился. И сегодняшний контекст сложился таким образом, что люди будто
и видят, что что-то происходят, но, при этом видят смутно, потому что голова их
словно упрятана в целофановый мешок. Причем тесемка на шее все больше
затягивается. Вроде бы все хорошо, но... душно. Вплоть до того, что начинается
зуд во всем теле и судороги.
Попав в
такое неприятное положение, начинаешь думать о месте своего жительства. И
внезапно осознаешь, что живешь ты в голове некоего спортсмена, который и
выдумал этот самый твой мир. А в результате ты смотришь его глазами и видишь
только то, что хочет видеть он. Кроме того, ты вынужден заниматься тем, что он
для тебя придумал.
А еще ты
должен довольствоваться такой культурой и искусством, которые наиболее милы
сердцу этого милого конкретного человека со спортивной подготовкой. И внезапно
ты понимаешь, что отныне твоя судьба неразрывно связана с этим маленьким,
узким, как щель, миром, в котором гаснет всякое пламя и нет никакого продыха,
никакой дороги и никакого будущего.
Ты оказался волей судьбы втянут в мир, где
твои враги считаются партнерами и коллегами, а твои друзья - врагами. Иными
словами, нравится тебе это или не нравится, но ты начинаешь с горечью осознавать,
что живешь ты в чужой голове и этот тесный убогий мирок отныне твоя тюрьма на
всю жизнь.
Из этого осознания рождается страстное желание убежать куда-нибудь
подальше от этой мертвящей реальности, от страшной детерминированности.
Выходит,
прав был Беркли, когда говорил, что наш мир - полностью выдуманный. И что тот,
кто захватит этот мир, тот и сотворит для нее реальность. СВОЮ СОБСТВЕННУЮ.
Если
повезет, и голова попадется хорошая, без вывертов, то возможность счастья не
исключена. Но может быть и по-другому. Очутившись в голове предателя, ты,
возможно, обусловленный этой новой реальностью, вынужден будешь считать
предательство - своей главной мотивацией и высотой, за которую будет полагаться
солидная премия.
В этом романе, выдуманном для тебя правителем, судьба твоя
будет искажена до полного безобразия. А, если эта главная голова погрузится в
кромешный ад, то и весь мир станет адом, заселится бесами и демонами всех
рангов, которые рассядутся на лучшие места для того, чтобы генерировать
страдание в глобальном масштабе.
Жить в
маленьком и страшном мире тягостно. В нем начинаешь болеть и страдать. Внутри
копится ярость и разочарование, которое углубляется с каждым произнесенным в этом пространстве словом.
Вот тогда и
появляется желание сотворить свой собственный мир - со своей культурой,
искусством, литературой. Совсем, как у М. Булгакова - некий отдельно стоящий дом,
окруженный скользкими туманами в безветренной стране и посреди болот, куда
приходят только те, кого ты любишь.
Да, приходится
обрекать себя на такое одиночество, поскольку не хочется быть жертвой
кукловодов. Не хочется жить их паскудной жизнью и искупать их грехи. Не хочется
быть кабинкой в общественной уборной, в которую может гадить всякий негодяй.
К сожалению,
огромное большинство людей этого не понимают. Они и в телевизор лезут толко
затем, чтобы узнать, о чем им думать и говорить завтра. При этом, они испытывают благодарность к тем, кто дает им
хоть что-то - хоть какой-то толчок для движения мысли. Да не будь этого, они
были бы пусты, как бывает пуста дыра в новом туалете.
Душа
человеческая, - говорит один из героев В.Пелевина, - "это как кабинка в
общественной уборной - любой, кто туда забредет, уже ею и овладел. Без
кукловодов там не было бы ничего вообще. Кроме, извиняюсь, дыры".
Дальше он
рассуждает о тех (или том), кто создает мир, случайно оказавшись его хозяином.
Правители, - говорит он, - «это сущности, которые создают нас своим совокупным
усилием в непостижимых для нас целях. Нам не следует считать их своими врагами,
потому что мы и есть - они. Мы существуем только постольку, поскольку они нас
одушевляют... Нас просто не бывает отдельно от них".
Вот все и
сказано и клятой СВОБОДЕ ВОЛИ.
А ведь,
действительно... Некие непостижимые
силы, скрытые от людских глаз за непроницаемой завесой, делают за нею что-то странное в своих
собственных целях. И вот это беспрерывное шевеление завесы, пыхтение, чавканье,
шлепки по голому телу, кряхтение, перемежающееся матом, дают огромной массе
выдуманных "кукол", занимающих разные места в общественной иерархии,
находить смысл жизни в том, чтобы ругать и пересуживать тех, которые тайно
шуруют за занавеской. Да, если бы не они, о чем бы и говорила вся эта
человеческая масса столь бурно и продолжительно? Молчали бы все, как кролики.
Потому что без них - просто... ДЫРА.
Было время,
когда смыслы изобретали философы и литераторы.Сейчас смыслов нет вовсе. Смыслом
стало ругательство, нытье, плач, гадание на кофейной гуще, сплетни - все стадии
жизнеустройства, которые прошел бедный Иов, сидящий в пепле, и, скребущий
обломком глиняного горшка свое, пораженное грибком тело.
Что делать?
Что делать! Верить в Бога, конечно, и
жить в его мире. И этот мир достаточно широк для того, чтобы чувствовать себя в
нем человеком, а не лобковой писательской вошью. Во все времена люди находили в
Боге убежище от всякого рода "сочинителей", упражняющихся в
стоеросовости. Именно об этой свободе говорил Иисус. Об этой свободе твердит и
мой друг. "На вершинах, - говорит он, - воздух чище. Оставь общую дорогу,
по которой бежит стадо - стремись к вершинам!"
https://www.proza.ru/2018/02/19/83
Комментариев нет:
Отправить комментарий